(...)

Port încă în degete fumul, cuțitul și floarea,
pielea cadavrului dulce ca brațele nopții,
fruntea lui de ciorap de mătase,
baia umplută cu voaluri de frunze unde mâinile lui atârnă în apele mării.

(...)

cu ochii de plasă imensă fluturând pe câmpie
cât de grațios îmi arăți
piciorul gol rămas cu câțiva pași în urmă
și sexul fumegând ca o ceașcă cu lapte

(...)